Ещё не сбит покров с ночи,
Ещё не стянуты сюжеты.
Там где герои полегли,
Давно уж спеты им сонеты.
Ещё не сброшен плащ покрова,
Той ночи, где лилася кровь.
По кругу ходят у Собора,
Бросая наземь страх и боль.
Людская песня льётся долго,
Сквозь много век она прошла
И каждый вольно иль не вольно,
Терзает плоть и душу зла.
Бездушный гений холст марая,
По белому ведёт вином.
Всё больше черным заливая,
Людей мешая всех говном.
То, что в веках природа бдела,
Бездумный гений в пыль разнес
И долго людской род терпела,
Он много бед земле принес.
Себя не любит и не ценит,
Не ценит так же всё вокруг.
Деньгами, златом всё он мерит
И ставит в гордость свой недуг.
Больных становится всё больше
И вот они лечат других.
С ног на голову всё встало
И на холсте весь мир в кривых.
В кривых невзрачных и убогих,
Нас превратила наша страсть.
Всё больше, больше, больше
Желанье наше не унять.
Желая, губим всё вокруг,
Лишь похоти своей давая.
А от потребления новых мук
И только лишь уничтожая.
Всем потреблять всё больше надо,
И плоть насытить не дано,
Как с голоду другие умирают,
Смотреть и жрать, сочувствовая им
И лицемерно головой качая,
Засовывая в рот бисквит.
Как страшно мне подумать,
Что всё-таки вот когда-нибудь
Земля очистится от скверны
И даст природе отдохнуть.
От рабства похоти беспечной,
Что ненасытно человек,
Имел её как уличную девку,
А научиться жить с ней не с умел.