Мы - неслухи на лавке у Судьбы.
Она - нас ложкой по лбу:
"Хватит!
Устала вам я объяснять, рабы,
Что можно, что нельзя. Отдайте!
Позвольте мне самой половник взять,
А то не оберешься лиха с вами.
Сама варила кашу я, сама,
Выкладывать её мне не мешайте!..
Ну вот. Опять ты перемазался, малыш!
Ведь каша - вкусная, а ты в неё локтями...
А ты, похоже, на ходу все спишь?
Не выспался? А ведь тебе давали
И время, и постельку теплую, кровать.
Но ты глядишь, как муха сонная назад.
А что там, позади? Не мёд ли с маслом?
Не звезды ль яркие? Салюты до небес...
Там позади - былое Счастье.
Ну а сейчас? Теперь? А здесь?"
"Не нравится мне каша и не буду.
Ведь каждый-каждый день: "Овсянка, сэр!"
Я - манну звездную хочу. Причуда
Моя не столь и высока, поверь."
"Ах, манна... Что даётся людям с неба....
Она ведь тоже просто так не дастся,
И мусора в ней много. Чтобы хлебом
Иль кашею её назвать, так нужно постараться..."