Пахнут руки закатом малиновым,
А по небу горящая медь
Разливается соком рубиновым,
Словно вишни густая камедь.
В сладких травах поет колыбельную
Теплый ветер у синих ворот.
И набат колокольный молельную
Над вечернею тишью несет.
И дорога медовою ниткою
Пролегла меж покатых холмов,
Принакрытых зеленою свиткою
Задремавших от неги лугов.
Замирает душа от смятения,
От нахлынувших чувственных сил,
От такой красоты откровения,
Что закат, угасая, разлил…