Не писать бы последней строчки.
Просто затянуть на шее провода телефонные
Такие надежные, крепкие и чёрные.
Не слушать бы последних гудков в трубке.
Без надежд. Пойти и повеситься.
Упоения и страдания, вновь,
Как в степь души моей канули.
Такие искренние...
Кругом... Все сплошь ненависть.
К себе к любимому, от всех,
Как бы любящих.
И вот, взбираешься на табуретку...
И рассылаешь стихи на мейл...
"Простите, мои любимые...
Нет вашей вины здесь..."
Вина расшатывает табуретку и...