* * *
В уловке соляной из нашего остатка,
где пустота горит просвечивать звезду –
мы ощутим: не смерть рождается – отвага
идти на темноту,
что уточкой поёт, сужается до звука,
где ночь ещё скворчит, как Волга или март,
или сирень растёт, одолевая мрака
воронку, слово, фарт.
Что скажешь ты прорабу, входя в его чертоги,
сочась внутри у света разорванной водой,
которая свершает и сносит соли пропись
усохшею рукой?
(28-29/02/2016)