И деревья и кусты
в ожидании весны.
Улыбаются уста.
Пробуждается от сна
всякое зверьё - сурки,
барсуки, медведи.
На пригорке старики,
с жёнами, как леди,
в сарафанах и платках
греют косточки в лучах,
в ласках солнца - просто, ах!
На словах не скажешь - как...
На сугробах снежных
расцветают нежно
первоцветы - тоже
ждут весну прилежно.
Палево-зелёные
стебли, белые цветы.
Колокольчики у ландышей.
И, конечно, видел ты,
как Восьмого Марта
торгаши-барыги
скромные подснежники,
жёлтые мимозы. Гы-гы-гы...
Чемоданы бартера -
мятые букетики
за слюнявые рубли.
Вижу я эклектику
в неживых гвоздиках
и в тюльпанах из Брюсселя.
То ли наши дикие
за селом в сугробах леса.
На проталинах,
бугорках-проплешинах
дедушки, как лешие,
собирают бабушкам
влажный и пахучий
первоцвет. Живее нет,
и красивей, лучше -
с пожеланьем многих лет.
Жаль мне только, - даже горько,
что Восьмого Марта
к тем цветам приходит смерть,
как любовь в пылу азарта.
01.03.2016