"Мы очутились в чудных днях"
Ричард Бротиган
Она поёт "Ты помнишь наши встречи",
увы, не помню, и не знаю слов,
машиной времени нас занесло на встречку,
да и дорогу тоже занесло.
И впереди машины в кучу сбились,
стоят, сигналят, посылают нах,
и непонятно - дни остановились
иль мы остановились в чудных днях.
Или в чуднЫх? Какой-то день сурка -
всё тот же снег, замёрзшая река,
всё тот же взгляд, и губы, и рука -
лишь Мюррей превратился в старика.
Или старик на Мюррея похож?
Накладка вышла, он сюда не вхож,
здесь только юность чистая, как снег,
и скатерть накрахмалена, и снедь
благоухает свежестью салатов,
и Бродский жив, и пьян ещё Довлатов,
куранты бьют всей яростью салютов,
и счастье безоглядно, абсолютно,
и пробка вылетает в потолок,
чтоб угодить в прощальный эпилог,
в синдром похмельный, в грязную посуду...
- Какое там столетие с утра?
- Пока ещё столетие абсурда,
но к вечеру наступит век сурка!