Твоё тело словно из голодных обид,
твои волосы словно Медузы Горгоны
в поджилках спокойных покойных. Багид
не достиг мишени, но он не рвал в теле вагоны,
что тянутся длинными стрелами в даль,
которые звуки поют приятней чем Храмы,
что оставляют на рельсах: шёпот, секреты,веселье и сталь.
И эти суставы составов, что мелькают как снежные фары.
Ты не картина, не поэма, не гордость отца,
ты вообще считаешь, что лучше другим не с тобой,
и это отчасти вина лишь Его. не Бога-творца,
а имя чьё тебя повергает в воспоминаний бой.
Твоя свобода однажды устроит побег,
и тот кто говорил тебе это дурное "побёг"
оступится... Я спускаюсь в костях на танцпол-огрёб
и отправляюсь... до встречи поющий Винсент Ван Гог
_____________________________
ППР - Я передумал.