Ты будешь искать меня между строчек чужих стихов, в тональности хрупкой скрипки ,
В героях немого кино, в мерцании стекл всех московских витрин и заоблачных вышек,
На листьях в календаре, вспоминая даты... неслучившихся с нами событий и неважных теперь для тебя всемирнозначимых фактов.
Ты будешь смотреть на небо в стремленье понять суть Бога.
Зачем-то позволил Всевышний тебе стать ужасно подлым.
Многогранность образов внешних проседью на тебя осядет...
И ты в панике вскрикнешь — ведь ты ничего никогда уже обо мне так и не узнаешь.
Ни любимых поэтов и фильмов, ни самых ярких танцзалов.
Чтобы знать, где искать ту самую, что вправду тобой дышала.
Ты ходишь по нашим местам, но, как раньше, они для тебя лишь мифы —
Отголоски без тебя со мной случившися судьбоносных открытий.
Не в моих полотнах заприметишь похожую на меня улыбку,
Вроде картина проста, но одухотворенна моим касаньем и ликом...
И гадать будешь долго : она — не она ... А художника больше нету. И никто. Больше никто тебе не ответит.
Увы, но при встрече случайной меня никогда не узнаешь...
Увидишь кусочек мая в глазах первой встречной, обманешься, — и растаешь...
И о том, как я все еще жду тебя, никогда так и не познаешь.