В заброшенном доме, завесив окно,
Сидит и рисует, нахмурив лицо,
Старый художник, пыльный портрет,
Только успеть бы на старости лет.
Кресло-качалка, скрипучий мольберт,
Из окон скользящий, тускнеющий свет,
Растрепанной кистью скользнув по холсту,
"Умирать еще рано, нет, я не могу"
И хрупкие тени из дальних углов,
Скользнули поближе, свой чуя улов,
И руки тянулись, мешая дышать,
"Я дам тебе время портрет дописать"
Укрою от смерти, солгу небесам
А цену...а цену, ты знаешь и сам,
Вот кисть и краска, рисуй под луной!
А утром, с лучами, я приду за тобой.
Взглянув на картину, художник признал,
Что хочешь отдам, за время что дал.
И руки, как прежде, когда-то давно,
Рисуют изящно мазками кино.
И вот дорисован, портрет на холсте,
Жизни картина во всей красоте,
Художник в экстазе, встречает рассвет,
И чье-то дыханье слышит в ответ.
Я дал тебе время, от смерти укрыл,
Надеюсь про плату ты свою не забыл,
Ступай же за мной, оставь свою трость!
В моем царстве тени - ты новый гость.
И в доме старинном, стоит до сих пор,
Труд чьей-то жизни, теней сладкий хор,
И путник зашедший на долго в сей дом,
На веки в картине той будет мазком.