Что же, жизнь, ты сделала со мною,
Верил я в тебя, как верят в мать
Не своей ли ты седой пургою
В мои кудри стала снег вплетать.
Уж не ты ли, укротив желанья,
Наполняешь сердце сном иным
Не зовёшь, как прежде , на свидания
В ту страну, где был я молодым.
Там влюблённым также поют птицы,
А в ночи для них горит луна,
Только мне туда не воротиться,
Ведь один раз молодость дана.
Оттого и с грустью так в поэте
Льётся лира на его уста
О цветах, о юности, о лете
И любви, что так была чиста.
Жизнь промчалась в осень безвозвратно
Отзвенев, притихла навсегда,
Но порою в памяти отрадно
Мне привидятся забытые года.
Вот поэтому то мне уже не больно
Ко всему привычен человек
Пой, кукушка, долго и забольно
Отшумел во мне двадцатый век.