Вот ищешь серебро в траве, переходя с луной на личности: ты ей про пряник в голове, она тебе – про шиш и кнут; - приходит чёрный человек и выключает электричество, приходит белый человек и оставляет пять минут на грамотное резюме, на любование пейзажами и в раму южного окна вставляет твой портрет с зимой. И, жертвуя тебя зиме, кровь вымораживая заживо, на раз проступит тишина сквозь кожу золотым клеймом. Теперь ты больше не ребро и не сосуд, а так – безделица как то – колечко бирюзы или гусиное перо. И так стоишь гора горой, течёшь рекою, клюквой стелешься и забываешь свой язык и языки других миров, сухие кляксы городов, календарей листки протёртые, трудов и дней солёный хлеб, Сатурна старомодный плуг… Когда-то слышал: коридор, и дивный сад, и встречи с мёртвыми; здесь – чёрный кофе на столе и белый иней на полу.
Папирус, береста и лён – ни знака, как и виды чудные Байкала, с бергамотом чай и чёрно-белое кино. Тебе оставят красный лёд и вату в связках как предчувствие фантомной муки,
взгляд врача и на часах пробитый ноль.
-------------------------------------------
Продолжение здесь http://www.stihi.ru/2016/03/06/1933