Зря прогнали, зря гнобили, он, ни в чём не виноват,
Не признали, не любили... Да, зануда, ретроград,
Изгоняли, возвращался, с правдой-маткой на устах,
Никогда не извинялся, разорялся в пух и прах,
Но, на паперти церковной, подаяний не просил,
Говорил немногословно, то, что надо говорил...
Только, вот, не понимали, что ему от правды той?
Вопрошающе вздыхали, смысла нет, резон какой?
То ли, так не равнодушен, то ли, нужно больше всех?
Чем заражен, кем укушен? Пересуды, злобный смех...
Настрадался, утомился, и, однажды, по весне
Как-то, в корне изменился, стал глаголить, как и все...
Наступил на горло песне, бросил принципы в овраг,
Проку в совести и чести, откажись от них, дурак...
Вот и ладно, и признали, свой, такой же, как они,
Полюбили... Приласкали... Не суди их... Не вини...