Мне померещилось, что там,
Где тает в лёгкой дымке небо,
Широким полем, по цветам,
Идёт - бредёт, мечтая, небыль.
С цветка срывая лепестки,
Гадает с грустью на ромашке,
Шаги её, как пух, легки
В цветами воздухе пропахшем.
И рожь, томясь чуть, колосок
Из трав явила всем игриво,
И шмель, свой пробуя басок,
Нырнул в травы волнистой гриву.
Идёт та небыль по полям,
Заросшим сорняком, кустами,
Вздыхает тяжко: стыд и срам,
Перестояли в поле травы!
Не слышно что-то свиста кос,
Стогов не высятся там главы,
Всё в прошлом: не щекочет нос,
Уж, запах скошенной отавы,
Росой пролились на песок
Духи из этого флакона,
Брусок точильный, как смычок,
Из кос не извлекает звона.
Не видно даже на лугах,
Щипала травку, чтоб, бурёнка…
О, поле, поле! Кто тебя?
Терпеть ты боле сможешь сколько?
И шепот прячется в кустах:
Ах, грустно как, не зреет нива!
Весною сухостой из трав
Сжирает жаркое полымя.
Косу я сам бы в руки б взял,
Размять чтоб, наконец-то, кости,
Косилкой, что есть у меня,
Такой "газон" не скосишь вовсе.
Стою, робея. Тихо грусть
Меня вконец одолевает,
С косилкой я ручной смотрюсь,
Как космонавт в окне трамвая.