* * *
Чуть светит солнце, силясь одолеть
морозных облаков пласты и пряди,
и свет, как будто скряга много лет
его от всех в своих подвалах прятал,
нежданно воплотившийся в щенке,
сквозь щёлку тщетно тычется на ощупь,
и вот уже, как зайчик на щеке
проявится, удачлив и находчив.
Он пробуждает, он ведёт игру,
одним глазком подмигивая хитро,
и смерть уже не страшна на миру,
и красками заполнена палитра.
И синяя проталина вверху
не кажется уже обычным небом,
в неё, как в бездну, что-то изреку,
не испугавшись выглядеть нелепым.
Пусть фраза бойко вылетит на свет
цветной гирляндой тех шаров воздушных,
что помним по восторгам детских лет,
но пыл которых в нас давно потушен.
Меня поднимут ввысь слова-шары,
в испуге зрители прижмутся к окнам,
когда ж нарушу правила игры,
над головой шары внезапно лопнут...
.