Поговорим о крупных городах?
О городах, где смерть свою встречают как старую подругу и в руках не держат нить.
Деревья день качают.
А день качает солнечный февраль. Многоэтажек выстроены клочья. Ты скажешь что-то типа:
- Джон, мне жаль, что так вот вышло.-
Сложишь полномочия на плечи хрупкие, чужие for my war. И сгинешь вновь под звуки от гитары. Ну а ведь я узнал тебя едва, богатым будешь. Колесо Сансары крутилось быстро. Сволочью ты был, родишься сволочью в далеком необъятном /не/будущем.
Да ты же перепил!
А.
Просто ночка выдалась приятной? И ты по этому ко мне пришел опять?
Абсента нет.
-И виски?-
И мартини.
Ну ладно, что разнылся, дай мне пять. Мы живы. Это главное. В картине неправильно звезду нарисовав, ты можешь срок нарисовать кому-то.*
Опять?!
Да ладно, только что убрав, я не хочу твои кишки под утро отшкрябать от картины на стене. Ну почему ты лезешь в переплеты? Ты мог бы подыхать и где-то вне. Как говорится, не было заботы - себе купила баба...
А вот я сижу теперь, повязываю раны. Скажи, вот ты мне нужен накося? Ну ладно, друг, себе кажусь я странным, вопросы задавая в пустоту.
Сижу один. На кухне. Чашка чая не греет, сволочь. Все равно умру.
А ты - мой бред.
Сижу и тьму встречаю.
_____________________
* отсылка к одной из серий Шерлока (BBC)