Что ж… в этом мире быстрых облаков
надолго не гнездятся даже птицы.
Там сквозняки, обветренные лица,
там нет бренчанья бытовых оков.
Там, в этом мире верят в паруса,
в упругость перьев, слитых воедино,
в несогнутую от авоськи спину,
в потоки страсти, рвущей небеса.
А в бухте, где ржавеют якоря,
я починяю сломанные крылья,
кормлю детей,
захлебываюсь пылью,
которая по ветру.
От тебя.