Он смотрит на меня с огромного фото, установленного
На дороге, из вчера.
Он совсем не Бог и не его Сын,
Но я не могу найти слова, и слезы капают внутрь меня.
Почему он должен был уйти?
Он умер за ваши и наши грехи.
Он так молод, ребенок совсем,
В футболке, вихрастый,
Стоит с автоматом и улыбается всем.
Как будто родители подарили ему новую игрушку,
А он прижал её просто к груди...
Он, возможно, всех правителей и дипломатов,
Когда-нибудь смог бы запросто превзойти.
Почему эти дикари встали у него на пути?
Кто им вбил в голову мысль, что война нужна?
Этот юноша с фото совсем не Бог и не его Сын,
Он как будто бы общается с вами
В потоке бегущих машин.
Он так молод, стоит и улыбается.
И это не икона. И я, не могу найти слова,
Но я знаю, что однажды у всех заболит душа.