Поэты для России – блажь,
Они несут чужое бремя
В, родства не помнящем, эдеме,
Где тот ловчее, кто торгаш...
И пятернёю лоб крестя,
Поэт все чувствует острее,
Как мать, что тужится синея,
Рождая тяжкое дитя...
И мнутся судьбы, как листы,
Сменяет время гербы, флаги,
А он глядит на лист бумаги
И видит Родины кресты,
И неба синего мазки,
Над обветшалой колокольней,
И приступ русского раздолья,
И неизбывнейшей тоски...
Он жадно кормит рот строкой,
Он вне интриг, он вне закона,
Он твердолобой головой
Дырявит небо из бетона.
Достань до дна его кулак,
Отдаст последнюю рубаху...
Он сам себе построит плаху,
Без хора певчих и зевак.
Он не вписал себя в реестр,
Он виснет между тьмой и светом...
Живи, Поэт, неси свой крест,
Гляди, как светятся рассветы.
Живого слова даль чиста,
Ему не кануть камнем в лету,
Не быть без Родины Поэтом,
Как и Россией, без креста…