Вечер умер. А стрелки часов
Неустанно и бешено движутся.
Я читаю роман про любовь,
А считаю его пошлой книжицей.
Заболела чахоткой весна.
И мне кажется – это хронически.
Где-то, после недельного сна,
Начинаем любить платонически…
Даже звёзды за сотни веков
Врать уже научились бессовестно.
И луне средь седых облаков,
Очень стыдно, тоскливо и горестно.
А цветы не хотят больше пить.
Засыхают тихонько в беспечности.
Безразличье нельзя запретить –
Ведь оно под охраной у вечности!
Улетают на юг соловьи –
Больше петь о любви не намерены…
У природы причуды свои…
У людей – и они же потеряны!
2015
Художник Яков Басов