Не сочинив почти ни строчки,
Стихами бредил, доходя до точки,
И днями, и ночами напролет.
Ты был поэт, не стихоплет.
Потом был в армию забрит,
Нелепо в армии убит.
Большим ребенком жил на света,
А в армии не место детям.
Пусть не родился ты в сорочке,
И был таким нелепым весь,
Но в тех с тобой погибших строчках
Ты будто вместе с нами здесь.
Когда они стучат по крышам,
Когда они шумят листвой,
Быть может, голос мы услышим,
Срывающийся голос твой.
Быть может, принесенный ветром
Он наши души теребит.
Был настоящим ты поэтом.
Поэт не может быть убит.