В.Л.
На вокзалах, в чужих городах
Растерялись крупицы души.
Самолёты, шоссе, поезда -
Было нужно куда-то спешить,
Было нужно куда-то бежать -
За мечтой, от себя, от людей;
Залы, страны, отели менять,
Как меняет беглец лошадей.
Руки, лица, цветы, голоса...
Ожидает у входа авто,
И расписаны дни по часам.
Только ты понимаешь - не то,
Всё не то - города, поезда,
Те, кто любят, увы, далеко...
Ты - Артист. И сияет звезда
Над тобой высоко-высоко...
Ты - скиталец по струнам дорог...
Не жалей о судьбе, не жалей.
Ты для многих почти полубог,
Искра счастья на этой земле.
Свою жизнь ты отдал - для других,
Посвятил своё сердце - другим,
Нарезая по миру круги,
Ты пожертвовал только одним -
И крупицы души растерял
По вокзалам, купе, поездам...
Но летишь и сияешь не зря:
Ты - Артист. Ты - кумир. Ты - Звезда.