И тают свечами поэты - невольники света -
им больше не надо тянуться к дающей руке
в надежде, что вот, что, быть может, когда-то затеплит...
теперь же гореть, лишь гореть... делать вид, что не тлеть...
настолько ль тянулись, что вдруг оказались не вечны,
настолько ль хотели, раз вмиг получили своё, -
лишь то, что имели, - уж Он-то не был опрометчив -
теперь только таять, раз больше душа не поёт...
раз больше она - не чудесная певчая птица,
что песней своей бесконечной рождает птенцов, -
теперь только свет, и не видно, кому помолиться,
и рифма приходит: вокруг собирать подлецов...
тех самых, что молью слетятся на то, что виднее, -
откуда им знать, что под ним погребён уж алтарь...
и будет молиться, кому путь порывов отмерен,
а Он головой лишь ему покачает: дикарь...