Фамильярность ночной прохлады
не важна, льёт мечта елей.
Слаще мёда её тирады,
ярче солнца огни свечей.
Перечитан Дюма, Набоков,
но в набросках ещё пейзаж.
Время жажды владеть, пророком
вовлекалось в сплошной кураж.
В звуках страх, безрассудство, леность,
в акварелях всё ярче тон…
Но, поверь, что цвета бесценны
с зорькой алою в унисон.
Хороводят в безбрежье звёзды,
а в межстрочье капели песнь.
Не считай беспричинно вёрсты,
ты же знаешь, что где-то есть
твой волшебный заветный ключик,
открывающий дверь добра…
В океане Сансары лучик –
наше завтра, сейчас, вчера…
02.03.2016