Говорили, что жизнь – не мед
Мне родители,
Что судьба иногда и гнет
В три погибели.
Но мой папа, а может дед
Уважаемый
Мне заделал такой хребет
Не сгибаемый.
Мама тоже, само собой,
Знала правила,
Чтоб не гнулся он под судьбой,
Сил добавила.
Был я мал тогда и нелеп,
Но смышлен при том.
И не даром жевал свой хлеб
И окреп хребтом.
Не прогнется ни там, не тут.
И не между строк.
Взгромозди на него хоть пуд
Всех мирских морок.
Крышу гнет мою набекрень,
Аж сушняк во рту,
А ему – все мороки – хрень,
Моему хребту.
Хоть и ходит всего на двух,
Но как прям – смотри!
Знать, какой-то особый дух
У него внутри.
Я не спорю, что это труд,
Но вдвойне б был горд,
Если б так же был прям и крут,
И уперт, как черт.