я хочу поговорить про маленький завод у меня внутри
там внутри без конца - война
17 летняя я снова сошла с ума
там внутри выжжено все, и болит, болит
там внутри чужие слова оставляют след,
проносятся как болид
а пыль будет оседать еще пару десятков лет
там внутри чего только нет. многого нет
если честно. не хватает чего-то главного
стержня, оси, вокруг которой вращался бы целый мир,
мира внутри не хватает тоже.
не хватает последнего пазла, кусочка головоломки,
чтобы все сошлось, чтобы брали за руку "как похоже
как это правильно и красиво"
ну а пока получается только цветная рябь
из осколков стекла, сигарет и букв.
если умру, в следующей жизнь буду бук
или ясень. пока еще не решила. быть может жасмин.
но пока не зацепило осколком от взорванных мин
буду говорить о дурацком заводе, прямо за ребрами
маленький токсичный завод по производству любви
бесконечная нежность, деревья в снегу, лица, глина
иногда это практически невыносимо
выносить в себе это глупое чувство,
которого хватит на пару бомб и кольт в придачу
ее не становится меньше, когда я плачу
и токсичные слезы прожигают металл и пластик
открываются двери, открываются окна настежь
но война все еще продолжается, там, глубоко внутри
я буду рассказывать. но пожалуйста, не смотри.