Клин, клином выбивают, значит так!
Твои упрёки, торжество победы,
Всё пусто! Не возможно жить, без веры,
И все надежды, превратились в прах!
Как надоела, эта маята!
Твои желанья, приступы безумства,
Я так устал! Хоть живы ещё чувства!
Я скрылся бы! Но мир ничтожно мал!
Нет ни чего, хорошего уже,
Нам встреч скупых, с тобой, совсем не нужно,
Тебе и мне, сегодня очень грустно,
Обиды вороша, опять свои!