Когда по морю стелются туманы,
плавучие глотая маяки,
не кажется тогда мне чем-то странным,
что в море погибают рыбаки,
что гибнут заплутавшие поэты,
блаженные не видя образа…
Колеблется в мерцанье полусвета
туманом забеленная слеза.
Напрасны и молитвы, и стенанья,
напрасен пафос выстраданных строк.
К родной ли бухте парус мой пристанет?
Поможет ли попутным ветром бог?
Планируя походы за волнами,
чтоб видеть берег свой издалека,
даю себе зарок – не бредить снами,
а обретать уменье рыбака.