Фигура застыла в вечерних тенях,
едва различима коса за спиной.
Шёл рядом мальчик на двух костылях,
с рожденья и, видно, до гроба больной,
в который его и загнала фигура...
Старуха в плаще и с серпом, не с косой,
из тьмы на прохожих уставилась хмуро.
Шёл рядом старик, но ещё молодой,
правда, мир ощущал он незримо и глухо,
и в мыслях совсем не держал слово гроб,
в который его и загнала старуха...
Смерть расшибёт ради дела свой лоб,
хладнокровна и метаморфозна!
И снова и снова в обличии новом,
и с новым оружием грозным!
Вот тенью застыла не с серпом, а с ломом,
с досадой уставилась в ямы могил.
Рядом неспешной походкой мертвец
от гроба все дальше себя уводил,
в котором повторно нашёл он конец,
когда по затылку удар получил...
Смерть в своём деле единственный спец,
и никто от неё ещё не уходил!
Как и творение моё... Всё, конец.
6.02, 22.09,12.10.2008