Зачем-то прячусь от тебя
в давно не нужные одежды.
Твой взгляд, смешинками дробя,
набрасывает сети нежно.
Кажусь холодной. Не смотри
на целомудренность наряда,
я в нём сама себе не рада,
разгорячённая внутри.
Острит и жалит словом колко,
игрой рассерженная, пчёлка.
На деле – всё наоборот:
я сладкая – я в сотах мёд!