Всю жизнь я собираю камни,
так больно бьющие меня.
Осознаю, что по делам мне.
Все больше их день ото дня.
Ещё падут – ещё есть место,
как будто даже не одно.
Бьют по-живому (если б тесто!)
А сколько их мне суждено?
Но странная, как неизбежность,
как наступающий прилив,
как волны, накатила нежность,
портрет из камешков омыв.