Его письмо лежало на столе,
Средь книг в тяжелом переплете.
Где в миске ягоды, что сняли на заре,
Никем не тронуты, тонули в красном соке.
В окно открытое врывался шум дождя,
Что лету пел об осени грядущей...
...Она чуть задержалась, уходя,
Бросая взгляд на белый лист, зовущий.
Но лишь слегка коснувшись, отошла.
Закрыв окно, шагнула прочь скорее.
А в комнате застыла тишина.
И тусклый день стал явственно мрачнее.
... Он был таким, кого она ждала.
Таким, о ком мечты хранила.
Судьба ее всегда к нему вела,
Таинственная Проведенья сила...
Их встреча в парке в рыжий листопад,
Те на конях веселые прогулки,
Когда листы в лицо стремглав летят,
Копыта бьют о серый камень гулко,
Когда румянец, пряди на щеке.
Когда в галоп, и сердце замирает...
И звонкий смех, что тает вдалеке,
А он, коня пришпоря, догоняет...
Восторг, экстаз, волнения и любовь...
Все навсегда, навеки, без сомнений...!
...А сок от ягод так похож на кровь...
Он избежал открытых откровений.
Письмо принес посыльный. Просто лист.
Его хозяин был уже в отъезде.
Письмо ее просило, разверни!
Но страшно было вновь убить надежду...
...И три недели, что прошли, как тень,
Как очертания несбывшегося счастья,
Недели, что могла б сменять на день,
В котором он и кони серой масти...
Лежит письмо не вскрытым на столе.
Среди забытых, скучных фолиантов.
Как пуля, что стоит в стволе.
Но вылетит. И нет иных вариантов.