Покажи мне те тропки, о, память моя, по которым,
Я еще босоногим мальцом, спотыкаясь о ночи,
Всё бежал к естеству предстоящих ошибок повторов,
И дрожал на ветру, как озябшего клёна листочек.
Где ронялся на снег лепестковый весной уходящей,
И опять в сентябре, став на время короткое светом,
Журавлём в небесах всё кричал о себе настоящем
Без пурги в волосах, без отметин морщинистых лета.
Где смыкая уста пустоте, всё нашептывал звёздам,
Как чуть позже тебе, о, Размеренность Памяти, строки,
И стирал не платком, а душой набежавшие слёзы
Не со щёчек своих, а с твоих ковылей и осоки.
А теперь вот на склоне, не лета, оно еще будет,
Созерцания мглы, всё пытаюсь сквозь памяти стёжки,
Разглядеть лишь свою, дай-то, Бог, люд меня не осудит,
К отрицанию лжи, как и правды-то, впрочем, дорожку.