Ты снова стал
угрюмым отщепенцем
отсчитываешь дни
так словно лишь
покойников считаешь
не ходишь посмотреть
как девушки поют или танцуют
забыл что иногда
бывает хорошо
когда они целуют
и прячешь в одиночество
себя
как будто бы в карман
тяжелой шубы
сделанной из меха
убитой жизни
жадным скорняком.