Ты выходишь из Академии, из самого старого – шестого корпуса, и на голову тебе сыплется что-то непонятное и холодное, в наушниках начинает играть Пятая симфония Баха, и ты чувствуешь, как ветер, пронизывая тебя до самых костей, выносит из тебе последние кусочки настроения.
Март он, вообще, такой. Абсурдный, скользкий, скомканный.
Направляясь к выходу, где расположена курила, ты все больше и больше погружаешься в эту атмосферу серости и промозглости. «Сейчас покурю в курилке» - думаешь ты. Но Академия – живое существо, которое слышит наши мысли – решает иначе. В курилке ты натыкаешься на компанию знакомых (приходится выключать симфонию), и стоишь с ними, улыбаешься и болтаешь… На тебя все больше капает эта штука с неба, а в голове у тебя мысль о том, как бы отделаться от них. Конечно, ты не куришь с ними, ведь так ты не получишь того удовольствия и не почувствуешь то, что хочешь. Вот они докурили, и, к счастью, им в другую сторону.
Идя к метро, ты, наконец, достаешь одну из четырех последних сигарет и, как только начинаешь погружаться в мысли, снова натыкаешься на знакомого. «Черт бы побрал эту Академию» - мелькает со злостью в твоей голове, пока ты снова выключаешь музыку. Но ты улыбаешься, целуешь его в щеку и одалживаешь ему сигарету. Еще несколько минут вы стоите под козырьком у метро и курите, обмениваясь парой слов. Подходит еще какой-то худощавый парень, его волосы еще больше завиваются от влажности, хриплым голосом он просит сигарету, и ты отдаешь ему предпоследнюю. «Спасибо» - искреннее удивление слышится в его голосе, от чего ты улыбаешься. Руки покраснели от холода, и ты еще больше промок, и мысли все больше начинают распирать тебя изнутри. Вы заходите в метро. Вам в одну сторону. Чёрт.
- Я выйду на Воробьевых.
- Зачем?
-Хочу докурить последнюю, чтобы купить новую. Неудобно таскать одну.
По счастью, без лишних вопросов ты выходишь на нужной станции…не на ту сторону. В наушниках, наконец-то, снова Иоганн Себастьян. Приходится подниматься на мост, где бушует сошедший с ума ветер, и топать через реку на другую сторону. На середине моста ты задерживаешься и долго смотришь вдаль, думая о том, насколько прекрасна эта погода.
Спустившись и дойдя до своего любимого места, где ты курил уже неоднократно, ты собираешься достать сигарету и насладиться эти вечером, как к тебе подходит парочка и просит телефон, чтобы позвонить. Ты снова, черт возьми, выключаешь Баха и даешь им телефон. Несколько минут парень в агрессивной манере решает какую-то проблему, а после с улыбкой возвращает телефон. Они уходят.
Наконец-то, лимит добрых дел завершен, и ты остаешься наедине с набережной, рекой и самим собой. Продрогшими руками достаешь и зажигаешь последнюю сигарету. Подходишь к перилам и затягиваешься. В ту же секунду твои легкие обжигает, и ты кашляешь. Следующая затяжка проходит намного мягче. Ты стоишь под холодным ливнем, обжигающим и царапающим твои руки какими-то снежинками.
Лунная соната стоит на повторе, и ты, смотря на угольно-черную реку, представляешь, как она протекает сквозь тебя, вымывая из тебя всё. Мальборо понемногу сжигает твои легкие, но тебе не особо это важно сейчас. Ты смотришь на реку, а кажется, будто перед тобой весь мир. Весь этот чертов мир, проклятый всеми богами. Всеми, какие только существовали в разное время в разных религиях. Такое чувство, что наш шарик Земли переходил на хранение к ним поочередно, но настолько омерзительны были существа, обитающие на нем, что все рано или поздно, но отказывались от Земли. Уж не знаю, кто был последним хозяином этого шарика, но и ему она оказалась не нужна. А посему, просто выброшена в огромную урну, которую мы называем Космос. Остались ли на Земле не проклятые люди? Люди, живущие счастливо?
И тут, словно в ответ на вопрос на набережной из ниоткуда появляется мужчина. Он останавливается в паре десятков метров, и ты, в общем-то не обращаешь на него внимания. Стоишь себе, сжигаешь легкие, наслаждаешься погодой и не понимаешь, от чего так тепло внутри, несмотря на собачий холод. От сигарет или же от любви, что ровным огнем горит в твоем сердце. От любви к нему, к семье и друзьям, да и вообще ко всему прочему. Стоишь и вместе с запахом марта и дождя впитываешь счастье.
Докурив, ты направляешься к метро, поднимаешься несколько ступеней, и тут тебе в голову приходит идея: ты разворачиваешься, и, хотя на тебе нет сухого места, спускаешься и подходишь к нему. Замечаешь удочку.
- Хорошей рыбалки Вам, -улыбаясь произносишь ты
- Спасибо
- Неужели тут возможно что-то поймать?
- Иногда
- Ее же опасно есть
- Я ловлю и отпускаю, так для удовольствия
- Всегда в такую погоду?
- Да. Вы вот гуляете и наслаждаетесь, а я в такую погоду ловлю рыбу
- Ну да,- снова улыбаясь, - что же, удачи Вам в рыбалке.
- Спасибо, Вам тоже, - мужчина улыбается в ответ, - Кстати, с наступающим Вас.
- Спасибо.
Ты снова поднимаешься по лестнице, но снова останавливаешься, на этот раз почти дойдя до конца, разворачиваешься лицом к любимой реке любимого города, закрываешь глаза и делаешь глубокий вдох, и чувствуешь, как что-то внутри ушло. Стало спокойнее.
Мартовский дождь сделал свое дело.