В притворе храма - колыбели духа,
Где движется потоком бесконечным
Народ. И не страшит разруха,
И ход времен глухих и скоротечных.
И я такой же точно наблюдатель,
Как те, кто шел историю взыскуя.
Но почему-то отступил Создатель,
И храм теперь Его не одесную.
Сижу и размышляю о прошедшем,
О том, что может ничего не будет,
И Промысле, вперед сурово ведшем,
И Судии, Кто всех в конце рассудит.
Смешались в том притворе все народы:
Арабы, греки, турки и армяне.
Как будто водят в храме хороводы,
Не замечая проходивших в сане.
А плиты, коими украсил кто-то стены,
Такие же наверное как были.
Они для духа тоже драгоценны -
Частица той, давно забытой были.
Спаситель и, склонившись, император
Готов припасть к Его стопам пречистым,
Лев Мудрый - исключительный оратор,
И снова стать омывшимся и чистым.
А ниже, драгоценные узоры
Простой своею украшают вязью.
К себе они приковывают взоры,
Прописаны как будто белым с грязью.
Под ними двери с медным обрамленьем
Массивные. Не сделаем и шага
В притворе прежде выплакать сомненья,
И в храм вступить поможет нам отвага.
30.04.2015