То было не во сне – на самом деле:
Камчатские стихи в печи горели.
Сгорели. От начала до конца.
Сгорели все, в буквальном смысле слова.
В них был ещё не хлеб, но не полова.
Мне жалко их, как хилого птенца.
Я находился в длительной отлучке,
Мамуля, выпив стопочку с получки,
Подсунула тетрадку под дрова.
Когда мои стихи съедала печка,
У мамы тоже вспыхнуло сердечко –
И сильно заболела голова.
"Зачем она сожгла мои творенья,
В которых чувств, желаний откровенья?" -
Полвека думал - понял лишь сейчас:
Почувствовала, что люблю Камчатку -
Приревновала "рОдного дитЯтку",
Чтоб не сбежал туда, неровен час.
Теперь уж не сбегу, но ноет сердце.
Поел я в жизни мёда, да и перца
Не как того хотел, а как пришлось…
А тех стихов оставшиеся зёрна
Росточками пробьются из-под дёрна,
Найдутся, не одно уже нашлось.