Что поделать с собой, не знаю.
Вот уж право – укор судьбе.
Заклинаю, грущу, стенаю…
Не о ком-то, всё о тебе.
Что поделать, ну так уж вышло.
Сам себе и кузнец, и ткач.
Вот опять белым цветом вишни
О тебе расцвели, хоть плач.
Праздник нынче стучится в двери.
Март восьмёркой – который год
Без твоих поздравлений мерю
Опечаленный небосвод.