Я - не Лермонтов, не Пушкин,
Даже не поэт Кукушкин.
Между небом и землёю
Ног не чую под собою.
В неизвестности болтаюсь,
Чем попало занимаюсь.
Мой Эгрегор не в Контакте,
Не найти Его на карте.
Вдруг распухла голова,
Появляются слова,
Что успела записать -
Я не буду исправлять.
Если к ним добавить чувство,
Получается искусство.
Но порою на заказ,
Так случается у нас,
Подбираю я слова,
Может даже не права,
Это будет ремесло,
Меня снова понесло.
Джек себе построил дом,
Стих придумали о том.
Что за дом и где тот Джек?
Стих останется навек.
Рифмоплётство, как игра,
Где слова, как мишура,
Чтобы бросить пыль в глаза.
Кто-то против? Я же "за!"
Есть талант иль нет таланта,
Может быть у дилетанта
Всё-таки талант тот есть,
Так хвала ему и честь.
Спорят Моцарт и Сальери:
Чьи в искусство шире двери?
Моцарт, несомненно, - гений
И для многих поколений.
Но Сальери то - трудяга,
Вот несчастный бедолага.
Он учился, создавал,
Обошёл его нахал -
Малолетний вертопрах
Сочиняет на глазах.
И мелодия легка,
А не как у старика.
Быть Сальери тяжело,
Многим так не повезло.
Моцарт в этом не повинен,
Как ребёнок он наивен...
Так и в стихах, увы, бывает,
Успех труда не отменяет,
Но нет гарантии, что труд
Успешным в обществе сочтут.
А потому, друзья, творите,
Других вы строго не судите
И верьте - всех рассудит Бог,
Когда судьбы сведёт итог...
(04.03.2016)