Нет, не вылетит из клетки,
милая моя душа...
Взоры, милой мне соседке,
принимаю, не дыша.
Каждый шаг её, как выстрел.
Каждый вздох её, как рок.
О которым я не мыслил,
счастье это иль порок,
но колышащие груди,
но её упругий зад,
чувства нежности разбудят.
Не грешил, а виноват.
А она смеётся звонко,
над состарившимся, мной:
- Отойди сосед в сторону.
Выстрел был,мой, холостой.
Я, с улыбкой виноватой,
отвожу свой нежный взгляд...
Небо, розовым, распято,
но не мой, её закат...
Нет не вылетит из клетки,
милая моя душа...
Взоры, милой мне соседке,
принимаю, не дыша.
04.03.2016.