Вспышка нашей памяти резвится,
часто вспоминая каланчу,
и, как будто на ветру пшеница,
я о мимолетном не молчу,
я о мимолетном не молчу.
Я о мимолетном распинаюсь
в ежедневном переборе строк.
То ли в них раскаиваюсь... Каюсь,
что не шедевральный нынче слог,
что не шедевральный нынче слог.
Что не шедевральный, мне понятно.
Может быть последним каждый миг.
Так, на солнце возникая, пятна
к вечности стремятся напрямик,
к вечности стремятся напрямик.
22.02.2016
Где мудрые поэты,
там слог,
взлетев над болью,
витает над планетой
и посыпает солью
огромное пространство,
земли,
что гарью дышит…
И пишет строки страстно –
быть может Бог услышит…
Виктор Остапенко 04.03.2016 15:20