Забитый поэт
Стал мишенью для бед.
И из рук его шорох карандаша
Из-под бумаги звучит неспеша.
Он несчатен. На сердце тревоги.
Одинок он. Один.
Он совсем нелюдим.
Нет друзей и подруг,
Вызывают в нем люди испуг.
Ему нечем платить налоги.
Ему нечего кушать,
Не хотят его слушать.
Он талантлив, увы!,
Есть другие умы,
У которых есть средствА.
Он поник головой,
Как еще он живой?
Его сердце болит.
Ветерок говорит,
Наступила весна.
Не слагается стих ,
Карандаш вдруг утих.
Капли тихо стучат ,
На гитаре бренчат
Во дворе мужики.
И поэт посмотрел,
И в мгновение он побел.
К пылающему сердцу руку прижал.
И кричал он, будто упал на кинжал.
Его крики
Не слышал никто.
Ведь закрыто окно.
Он мучительно долго страдал.
Он со стула упал.
***
Вот так закончил жить поэт,
Дитя ветра, звука, слова.
Его красивая глава
Свободна от мира людского.
Свободен он, душой гоним,
Все так, как раньше нелюдим.
Он улетел потом в зарю,
Позволив тело жечь огню .