"Каков стишок? - спросил Авдей Поэта. -
Признаюсь сам: писалось впопыхах,
Но я так тронут был порханьем милых птах
И теплотой безоблачного лета,
Что муза в лад вошла с пером в моих руках". -
"О, слог не плох! Здесь образны сравненья!
Хотя, на взгляд, видны и упущенья -
Причём немалые... Но, помниться, они, -
Тот отвечал - коль нам не врут скрижали,
Во все - с времён, покрытых тленом, - дни
И мастеров строки в узде держали.
Возьму домой. А то вот тут, вначале,
Нет связки слов и образ вкривь лежит".
Лишь встал восход, Поэт назад бежит.
"Ну, Критик мой, поведай, как творенье?" -
Авдей ему... "Теперь сочней сюжет!
И всяких ляпсусов, взгляни, в помине нет;
Я столь напрячь сумел своё уменье -
Черкать в строках, - что ночь почти не спал:
Ввел солнца луч. В конце - девятый вал,
Да и других, считай, в достатке вставок.
Бери, должок замётан за тобой..." -
"Но тут, дружище, столько всяких правок, -
Качнул ответно автор головой, -
Что этот стих не мой скорей, а твой!"
-------
Поэты, как корректор вам такой?
...