Смешно о поэзии мненье людей
В далёкой от литературы среде!
Поэт почему-то
Слегка шизанутым
Обычно представлен везде.
Напраслину вечно о них говорят:
Поэты, мол, под облаками парят
От жизни в отрыве;
И часто в порыве
Тоски - принимают внутрь яд.
Они свои дни не проводят в трудах;
Они пишут лишь о любви и цветах;
С бородкой, усами,
До плеч волосами,
И тонкие, словно глиста.
И ходят они чуть ли не в сюртуке,
И чуть ли не тросточку носят в руке;
И лишь на французском
И правильном русском
Глаголят они языке.
Так люди, у стереотипов в плену,
Поэтов стригут под гребёнку одну.
А я, между прочим,
Обычным рабочим
Всю молодость лямку тяну!
Для лириков, может, и верно вполне
Всё это - но неприменимо ко мне:
В поэтов породе
Я - выродка вроде,
От прочих стою в стороне.
Совсем из другого я сплава отлит:
Не принадлежу ни к одной из элит,
И, хоть в кости узок -
Уже от погрузок
Спина к непогоде болит.
И осенью дачу сумею вскопать,
И знаю, каким концом гвоздь забивать;
И матом вполне я
Ругаться умею
И крыть в бога, душу и мать.
По мнению многих, сошёл я с ума,
И горькой слезой по мне плачет тюрьма -
И всё ж я при этом
Считаюсь поэтом,
Хотя и условно весьма.
Отличен от прочих писателей тем,
Что не ограничен я в выборе тем:
Всё, что у поэтов
Под сотней запретов -
Во всей отражу полноте.
Порою написанный мною стишок
Людей повергает в смятенье и шок:
За некие строки
Живущие в боге
Вмиг стёрли б меня в порошок.
Конечно, различны поэтов сорта.
К примеру, свои относил я всегда
Стихи - к неформату:
Ведь я пишу матом,
Без совести и без стыда.
Моральной цензуры я не признаю;
И снобы всегда писанину мою
Совсем не случайно
Обходят молчаньем,
А лирикам - оды поют.
Но к здравому смыслу не все тут глухи:
Читателям, что от станка и сохи
(Хоть странно то, право!)
Бывают по нраву
Мои почему-то стихи.
Знать, будущность у андеграунда есть
(Не всем же, в конце концов, в лирику лезть!) -
И, критикам в пику,
В какой-нибудь миг он
Возьмёт да и вылезет весь!