Летят в метельной кутерьме
Дни зимней жизни одинокой.
Но мне удобней, чем во тьме
Брести с толпой одной дорогой.
Да, старость – годы, седина,
Нет гибкости былой, устала…
Тем хороша моя зима –
Обманывать уж перестала.
И не случайно, что зимой
Я кутаюсь в стихов одежду.
Тем обнажаюсь я душой,
И не теряю я надежду.