Уморен Мир до непотребства,
до варварической мечты:
сияет солнце ширпотребства
над раем вещной маеты…
Из тучи варварство, зло-чёрной,
уж льётся огненным дождём,
сжигая - истины учтенной -
следы в проспекте мировом;
заря заката, моровая,
цветёт гримасами войны,
цветёт несчастьем, громовая,
и снит нам варварские сны…
Ветра безумия продули
иерихонскую трубу
и смысл последний в нас задули…
И пусть, - почванимся в гробу…