Проснулся тёмной ночью потный
весь – с головы до ног. Лежу
в постели, в потолок гляжу.
Не знаю: то ли серый, плотный,
как войлок, воздух давит на
грудь, то ли изнутри сдавило
её болезнью тяжкой? Сна –
как не бывало! Или свила
болезнь гнездо в моей груди?
А почему бы нет! Роди
она детей, вступивши с хилым
и угнетённым мозгом в связь,
то эти дети, разбредясь
по закоулкам тела, силы
совсем лишили бы меня.
Им всем одно бы имя дали:
Боль! Боли тело бы терзали.
Рок жизнь и смерть бы поменял
местами: жизнь ушла бы, смерть же
пришла б... А как в застенке СМЕРШа,
сквозь стены слыша крики, плач,
смерть, им убитого, палач
воспринимал?.. Иль равнодушно
водой смывал с ладоней кровь?..
Открою форточку... здесь душно!
Или и впрямь я нездоров?
4 марта 2016; ночью