Нахохлившись, в коричневом и сером,
На ящиках, коробках и тюках,
Как стая птиц, стоят одним манером,
С одним и тем же словом на устах:
“Купи!
Красавица, не проходи же мимо!
Ну посмотри! Взгляни хотя бы раз!“
Но хочется бежать неодолимо,
Не видя ни товара их, ни глаз.
Но иногда среди горластой стаи,
В замусоренном грязном тупике,
Вдруг взгляд твой старушонку замечает,
Держащую букетики в руке .
Фиалки, незабудки и ромашки,
Подснежники, пролески по весне...
И по спине посыплются мурашки,
И что-то шевельнется в глубине.
Рука сама начнет искать в кармане,
Положенные несколько монет.
А образ бабушки, как кадр на экране,
Останется в тебе на много лет.
Взгляд виноватый, добрый, благодарный,
И элегантность старомодного пальто...
И получая каждый раз букет шикарный,
Ты, вспомнив бабушкин, подумаешь: “Не то“.