Как лист с осенних веток
с лица слетает цвет.
Чем меньше яйцеклеток,
тем больше даме лет.
И зеркало, похоже,
не радует давно.
Чем старше, тем дороже
лишь доброе вино.
Скрывать все мудренее,
когда за пятьдесят,
морщинистую шею
и целлюлитный зад.
Любовь уже не греет,
И страсть не бередит.
Лобок она не бреет,
за телом не следит.
Душа ее в печали,
глаза ее в тени.
И забываться стали
критические дни.
И ты недобрым часом
хорошего не ждешь,
когда она над мясом
заносит острый нож.
Не думай, не зарежет,
не бойся чепухи.
Но отчего все реже
рождаются стихи??