Пока за окном буря будет пиарить свой пир,
А ветер надежды - трепать оголенную крону,
Я тихо войду в твой притихший, приглушенный мир -
В твой сонный февраль - но ни вещи, конечно, не трону.
Я сяду на край, то ли облака, то ли земли -
На край одеяла - и стану смотреть, не моргая,
На твой силуэт, представляя, как здесь, не вдали,
Ты - рядом со мной, утомленная светом, нагая...
Но я не сдержусь, я к тебе все равно прикоснусь:
К твоим волосам или к шее, легко, невесомо...
И нежно вдохну окрыленную теплую грусть,
И тихо уйду. В темноту. Где пурга. Где бессонно...